Vida escrita em papel,
que seria uma história,
prefiro a mentira cruel,
de uma doce memória,
que logo iremos esquecer,
Cores misturadas nas telas,
vãs pinceladas tão belas,
e os sentimentos passados por elas,
que nunca iremos perceber,
Efêmeros momentos reversos,
inúteis poéticos versos,
infinito número de universos,
onde nunca existi…
Finito o ato de ser,
finito ato de compreender,
finita busca em entender,
o que realmente senti,
Ao estar aqui.